La vera vita di Sebastian Knight

Questo ti farà soffrire, mio povero amore. Il nostro picnic è finito; la strada è buia, piena di buche, e sull’auto il bambino più piccolo comincia a sentirsi male.

Un povero sciocco ti direbbe: devi essere coraggiosa. Ma qualunque cosa io possa dirti per farti animo o consolarti sarà come una minestrina insipida – tu sai quello che voglio dire. Tu l’hai sempre capito.

La vita con te è stata incantevole – e quando dico “incantevole” intendo canti e voli e viole, e quella morbida, rosea “v” nel mezzo, e quelle sillabe sulle quali si curvava indugiando la tua lingua.

La nostra vita insieme è stata allitterativa, e quando penso a tutte le piccole cose destinate a morire, ora che non le possiamo più condividere, sento come se fossimo morti anche noi. E forse lo siamo. Vedi, quanto più grande era la nostra felicità, tanto più sfumavano i suoi bordi, come se i contorni si sciogliessero, e ormai essa si è dissolta del tutto.

Non ho smesso di amarti; ma qualcosa è morto in me, e nella nebbia non riesco a vederti... Questa è tutta poesia. Io ti sto mentendo. Vigliacco. Niente è più vile di un poeta che mena il can per l’aia.

Credo tu abbia intuito come stanno le cose: la solita dannata formuletta, “un’altra donna”. Con lei sono disperatamente infelice – ecco, questo almeno è vero. E penso non ci sia molto altro da aggiungere su questo lato della vicenda.

Non posso fare a meno di pensare che nell’amore ci sia qualcosa di essenzialmente sbagliato. Tra amici si litiga o ci si perde di vista, e anche tra parenti stretti, ma non c’è questo spasimo, questo pathos, questa fatalità che sta attaccata all’amore.

L’amicizia non ha mai l’aspetto di una condanna. Perché, cosa succede? Non ho smesso di amarti, ma poiché non posso continuare a baciare il tuo caro, pallido volto, dobbiamo lasciarci, dobbiamo lasciarci. E perché? Perché l’amore è così misteriosamente esclusivo? Si possono avere mille amici, ma si deve amare una sola persona.

Quando dico “due”, ho già cominciato a contare e non vi è più limite. Esiste solo un numero vero: Uno. E l’amore, a quanto pare, è l’esponente migliore di questa unicità.

Vladimir Nabokov

ahhh! ecco da chi hanno scopiazzato 😁
grazie mille theGlitch, non lo conoscevo questo brano di Nabokov, veramente bello, sono d'accordo con lui (e con Trale) sul fatto che l'innamoramento sia una sorta di malattia e di condanna 😁 e che si possa misurarlo in infelicità

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Credo tu abbia intuito come stanno le cose: la solita dannata formuletta, “un’altra donna”. Con lei sono disperatamente infelice – ecco, questo almeno è vero.

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un altro passaggio che mi piace particolarmente, per lo stile non per il contenuto, è questo

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La vita con te è stata incantevole – e quando dico “incantevole” intendo canti e voli e viole, e quella morbida, rosea “v” nel mezzo, e quelle sillabe sulle quali si curvava indugiando la tua lingua.

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😍😍

Il libro lo ho preso adesso per il Kindle, spero sia bello. Non lo conoscevo. A dire il vero avevo iniziato "Il dono" ma non ero riuscita ad andare avanti pensando che Nabokov fosse uno di quegli autori che fa un libro fantastico e molte altre cose noiose. Questo mi ispira 🤞

@Nemes87 Beh i Marlene sapevano essere piuttosto ricercati, non sempre magari, ma ci sapevano fare. Certo, non li ascolto probabilmente da 15 anni. Questa infatti non la conoscevo.

Ma sono ancora vivi?

E ti do ragione, quel passaggio è molto bello. Non so se ti capita mai, ma testi così li leggo spesso ad alta voce, cercando l'interpretazione e cercando di vedere l'autore nella mia mente, vedo la scena, la mia versione. Non vedo l'ora di tornare a teatro.

@Trale L'hai preso? Bene! Fammi sapere cosa ne pensi, poi!

La vera vita di Sebastiano Knight

Dimenticami ora, ma ricordami poi, quando l’amaro si sarà sciolto.

Le lettere d’amore vanno sempre bruciate. Il passato è un ottimo combustibile.

C’è un solo numero vero: Uno. E l’amore, in apparenza, è il migliore esponente di questa unicità.

Possedeva anche quell’autentico senso della bellezza che più che una faccenda d’arte è una prontezza a discernere l’aureola intorno a un tegame o la rassomiglianza tra un salice piangente e uno skye terrier.

Vedi, più aumentava la nostra felicità e più nebbiosi diventavano i suoi contorni, come se il suo profilo si confondesse, ed ora si è dissolto del tutto. Non ho cessato di amarti; ma qualcosa è morto in me, e non riesco più a vederti nella nebbia…

😀😀😀